14 February 2008 • 20:15 2
La nanomisión la ínfima parte de esta historia nombre apellido y tumba el leve hamacar de mi improbable presencia la risa o el llanto toda esta gran broma si no tengo fé ni razón sino hay punto ni línea y todo cabe en una promesa en una gran obra en la que mi nombre es preservación mi nombre es milagro aunque podría ser culpa o desazón así yo justificaría cada segundo de mi existencia trabajando la grieta por donde expía el drenaje universal.
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13 February 2008 • 09:49 0
El aburrido monólogo sobre las desgracias de un amor otra vez la espera donde los minutos volaban con tu nombre sobre los labios entre los dedos no queda más que un recuerdo devastado un guión tan absurdo una lista de preguntas tan mediocres que ni siquiera merecen formularse pero quién puede renunciar al morbo a pedir al menos una explicación no se por ejemplo porqué ya no son tus letras en las comisuras de mis labios y esta madrugada se volvió tan agobiante.
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5 February 2008 • 09:05 0
Así de simples las cosas porque cuando se ama se ama y cuando se deja de amar se deja de amar y todo el alboroto alrededor no debería entrar en esa categoría sí unos cuantos peldaños más abajo la culpa el miedo la pena la compasión esa ilusión de un día de un amor posible porque alguien tuvo la genial idea de que en ese lago se vería muy bien una pareja de cisnes o de patos no importaba mientras fuera una pareja o porque el sol brillaba y segundos después la lluvia abría pequeños círculos en el agua donde cabía la secreta esperanza de tener siquiera una leve similitud con el hombre que miraba como sus hijos sentados a cada extremo de la tabla de madera subían bajaban alternadamente combinaban gritos exaltación carcajadas y la mujer a su lado dejaba por un momento el diario levantaba la vista miraba a su alrededor y sonreía porque todo estaba en su lugar justo allí donde un día lo había imaginado incluso con ese mismo sol que ahora los iluminaba y los volvía aún más resplandecientes o que le pegaba directo en los ojos obligándola a improvisar con la mano una viscera a fruncir el ceño nunca por capricho sino para confirmar que aquello no era un sueño que era tan real acaso el punto más alto en la escala de su felicidad o el instante en el que se consagró el principio de tamaña confusión. Uno sólo anhela ser algo.
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